Dos devaneios que ando sofrendo.

Máquina de escrever que canta o som da criatividade. Cria mesmo, atividade falta! Falta trabalho, sobra preguiça. Preguiçosos são todos estes que medram da luta. Eu luto, sem tempo pra luto. Late o cão, eu corro. Voo por sobre a cidade que preguiçosa cochila às 3 da tarde. Vão trabalhar vagabundos! Eu viajo enquanto eles sonham, sonham todos. Eu não. Eu ando, corro, voo, viajo, não paro. Eu verbo, eles sujeitos ocultos na sociedade preguiçosa que dorme ao relento.